Beatrix I

E essa noite pude enfim ver o Sol por trás dos prédios paulistanos. Estava no ônibus e, de repente, todas as janelas estavam abertas -- para um vento que vinha de fora, vento fresco contra um ar tão viciado . . . E agora devo escrever uma carta que seja ao mesmo tempo todas as cartas de amor já escritas -- pois a destinatária é toda a Beleza que já pude ver! Não será espontânea, decerto, pois nada do que a Natureza faz de melhor é espontâneo -- e, no entanto, será absolutamente verdadeira! Não essa verdade subjetiva (e, portanto, finita e parcial) que o idiota chama de sinceridade mas a verdade real do a Natureza tem como fim (pois só os fins são infinitos) -- e eu falo da Beleza.

Sim, Beatriz, farei o melhor que puder mas que triste que tenhas por amante este poeta tão pobre! Tantos te cercam, algum decerto mais talentoso que eu -- por que já não te escreveram?! Talvez a Natureza tenha mesmo me destinado para tanto . . . Queria dar-te a Natureza inteira como presente (que belo poema seria!), afinal Ela já dera o melhor de si para te gerar -- mas não posso além do melhor de minha própria Natureza, e é tão pouco! . . .

Oh Ideal-Real de luz, não és mais uma idéia em minha mente retorcida -- Minerva já se libertou de Júpiter! E, no entanto, tudo o que quero é prender-te . . . És real, sim, mas não te sinto como esse teclado sujo sob meus dedos ou como o próprio desejo em meu corpo -- és real como o Número, o Triângulo e o Universal: exatas, tuas feições são clássicas; lógica, a esperança traça meu caminho; unas, são todas as minhas palavras para ti! . . .